10.02.2007. 
                       
                         Каждый человек в отдельности напоминает 
                      мотылька в стекляшке от керосиновой лампы. Мотылёк так долго 
                      летел на свет. Стремился приблизиться к тайне. Потом, после 
                      того как её потушат, весь в ссадинах и ожогах от ударов 
                      о стекло он проникает внутрь. Он там бьётся и не знает, 
                      куда он попал, где же отгадка тайны. А вокруг только керосиновая 
                      вонь и то же горячее стекло. И одна мысль - как выбраться. 
                      Он уже не соображает, что выход там же, где и вход, и не 
                      знает, что сейчас человек придёт с работы и зажжёт лампу. 
                      И летать и биться больше уже не придётся. Откроют стекло, 
                      поднесут спичку. За это время скатится он, упадёт на пол, 
                      и если силы не покинут его, начнётся опять усиленная борьба 
                      за приближение к тайне.  
                         Что это - стремление к лучшему? Нет, это 
                      заложенное от сперматозоида стремление к индивидуальности 
                      неповторимости и исключительности в этой жизни. Но даже 
                      и сперматозоид не знал, что выжил он благодаря усилиям товарищей, 
                      и шёл он, мягко ступая по трупам, принявших мученическую 
                      смерть. Стремление выжить и удача помогли ему выбраться 
                      из клеточного уровня на следующий и вступить в такое же 
                      отображение на следующем уровне. И тут уже другая борьба, 
                      но законы те же. Дальше сами придумайте  
                         Это тогда будет новейшая книга книг о 
                      жизни после жизни. 
                    10.02.2007. 
                       
                         Странно, - у всех своя жизнь, но никто 
                      не вспоминает и не стремится найти тех, с кем когда-то дружил. 
                      Полный отстой. Я, наверное, понимаю, что дружбу водят только 
                      для того, чтобы приблизиться, кто к кормушке - еде, кто 
                      с обратной стороны - за порцией кала. А просто поговорить, 
                      духовно обогатиться, найти смысл - куда же мы стремимся 
                      в этом водовороте, - это зачем? Сейчас всё в режиме МАШИНА. 
                      И пока клапана не закусило и поршня не прожгло, надо на 
                      полный газ и вперёд - за чужим калом. А то расклюют всё 
                      вкусненькое. 
                         А там попал, и не чирикай, - рядом кот. 
                      Такой получается коленкор событий.  
                      Вот я и спрашиваю себя – «А может во мне чужая душа? Не 
                      от тех, кто с 62-го, а от тех, кто с 50-х? Почему мне нужно 
                      общение и стремление узнать, сделать вывод, применить знания 
                      на практике, а другим это по ... ? Главное – он, и всё. 
                      Не обзванивай я сейчас никого, они и не пересекутся по жизни. 
                      Пройдут мимо и руки не подадут. Интересно, - может у меня 
                      недостаток воспитания. Но странно, - с людьми старше моего 
                      возраста, которые начали задумываться о смысле жизни, мне 
                      легко. Мы переходим на одну волну, можем давать и понимать 
                      суть происходящего, а не то, что в ящике показывают. 
                      Наверное, со временем это проходит. Вчера по ящику показали 
                      бабушку 100-летнюю. Она пережила свою дочь на 20 лет. Распался 
                      и исчез дом престарелых, в котором она жила, сдав своё жильё 
                      государству. И её приютили просто люди. Родных у неё давно 
                      уже нет, в общем Дункан отдыхает. И подумаешь где государство. 
                      Нет его, потому что давно умерли те, кто ей что-то обещал, 
                      и почёт и уважение, и безбедную старость. 
                         Я задумался - где Ленин и его последователи? 
                      - В Ж... 
                         Где Сталин и его последователи? - В Ж... 
                         Где Брежнев и его последователи? В Ж... 
                         Где Ельцин и его последователи? - Перед 
                      Ж... 
                         И так с каждым - отдельно взятой личностью 
                      госмасштаба и простым человечком, и это только в РОССИИ 
                      и других - неправильно воспитанных государствах. 
                         Я в Польше видел домик, построенный в 
                      1812 году. Война, а они строят. 1991, а он стоит и как стоит. 
                      Молодая семья въехала в него по наследованию. Сами за два 
                      месяца, - он и она, - сделали весь ремонт на ближайшие 10 
                      лет, начали жить дальше. Если бы все здания строили на века, 
                      нам бы строить не пришлось. Жилищная проблема была бы решена. 
                      А жить так - один строит, другие ломают и так ежедневно. 
                      Не вижу логики. Вот поэтому я и думаю - кто же заставит 
                      думать этих «прапорщиков жизни», которые прыгают перед деревом 
                      за бананом. 
                    11.02.2007. 
                       
                         Я маленечко отвлёкся от даты смерти Пушкина. 
                      Но не забыл этой печальной даты поэта. Величину гения измерить 
                      нельзя.  
                         Сильна и земля Алтая писателями. На Алтае 
                      на моей памяти это уже второй писатель погибает - Василий 
                      Макарович Шукшин, Михаил Сергеевич Евдокимов. Только родились 
                      они не в дворянских семьях. Да воспитывались не в лицеях. 
                      При государе не жили. Но то, что сами всего добивались - 
                      правда. Но все они погибали в расцвете своей деятельности, 
                      когда пошёл размах. Муза - вот она.  
                      Сейчас можно говорить, как трудно им было. Нынешние, которые 
                      живут, вы посмотрите. Им только время писать не настало. 
                      Но оно придёт. Колорит Алтая - наш Золотухин Валерий и Панкратов, 
                      который Чёрный. Всё кажется просто, но они и есть алмазы 
                      Алтая, и огранку они сами себе сделали. Я думаю, они след 
                      оставляют. Никто не сможет так глубоко. О многих мы ещё 
                      не знаем. И что самое интересное - Пушкин погиб, когда взялся 
                      за историю по времени Петра пройтись, и сразу - вот они 
                      «гении из темноты», даже из-за рубежа пожаловали. Шукшин 
                      про историю начал писать. Евдокимов - когда начал её руками 
                      делать.  
                         Вывод - историю видно Алмазам (Бриллиантам) 
                      давать нельзя. Не дай бог, это табу. Оно и сейчас так. По 
                      фактам вносят исправления, а Истину прописывать не собираются, 
                      - вдруг оглобля развернётся и прям по мусалу. 
                     
                     |